Aitor Estalayo Álvarez

La degeneración como postura ética

Aitor Estalayo Álvarez

Edición eBook
ISBN:

“978-84-946152-3-8”

Fragmento:

Jesucristo está crucificado. A derecha e izquierda, están los dos ladrones que sufren su misma mala suerte.

—JESUCRISTO: (Autocompasivo) …pero si yo lo que quería era enamorarme de una mujer bella, tener dos hijos, comprar un chalé en la sierra y criar gallinas.

—LADRÓN 1: ¡Algo parecido hice yo, y mira como estoy! Me río yo de la libertad de empresa.

—LADRÓN 2: (Burlón, al Ladrón 1) Si estás aquí es por haberte afiliado a mi partido. Parece mentira, un empresario como tú alineado ideológicamente en la extrema izquierda. Si al menos hubieras esperado al siglo XX… Ni un chiquillo hubiese sido tan tonto.

—LADRÓN 1: Uno que tiene principios.

—LADRÓN 2: ¡Jua, principios dice! Que hipócrita. Te llamaría judío, pero sé que tu familia es del Peloponeso. Si te aliaste a mi partido fue para sacar tajada del tema de los esclavos de la Narbonense.

—LADRÓN 1: (Lastimoso) Ay, morir así, y encima vilipendiado por semejante infamia.”

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José Manuel Jaén Bernuz, el Jaén

1975, Cádiz.

Según nos cuenta: «Sobrevivo, en Alcalá de los Gazules (Mordor), donde me dedico a las extravagancias propias de un amo de casa como añadir la palabra ikikomori a mi CV y adjuntarlo a mi WC, o tender lavadoras en días de lluvia».

Publica en 2014 el poemario, Manual del buen sepulturero y otras tumbas de carne y verso.

En narrativa, La madre que parió a Jackie Earle Haley es su primera obra publicada.

La madre que parió a Jackie Earle Haley

José Manuel Jaén Bernuz

Edición eBook
ISBN: 978-84-943212-8-3 (epub)
P.V.P: 3 €

Fragmento:

Pause. Rewind. Play. Ya quisiera Pablo Iglesias que fuera una distopía alucinógena patrocinada por la farmacia privada de alguna groopies lo que una vez fue utopía y es, en el momento en el que lo encontramos vagando por Madrid, una realidad.

Las terceras elecciones generales consecutivas las ganó por minoría absoluta la coalición Ciudadanos Populares (C’sP), con Rivera a la cabeza, frente a la coalición Podemos Socialistas Otros y Esquerra (PSOE) con Iglesias como punta de lanza, cumpliéndose así el vaticinio de JF, Pedro José, el padre de Pablo, nuestro Pablo, de que a todos éstos había que darles un susto, y resumiéndose el augurio en lo de siempre, el cainismo de la mitad de España sobre la otra.

El golpe de Estado fue visto y no visto: retransmitido por RTVE (Rajoy Te VE, la cadena controlada por el expresidente y financiada con fondos europeos a la formación laboral), retransmisión en prime time aunque plagada de cortes publicitarios y una mijita de censura, tan sólo una miaja, para no privar al personal del morbo. Como todo lo que venía refiriéndose al terror en la primera década y media de siglo, se trató de un golpe nexpreso, perdón, exprofeso, y desde luego exprés. En tan sólo un día, el C’sP se había hecho con el país, lo cual hace sospechar de una larga premeditación, y, por descontado, una evidente alevosía.

Ahora Pablo Iglesias, el Genuino, se encuentra bajo arresto domiciliario —lo cual supone un adelanto en materia de derechos respecto al 36—, Sánchez, Díaz y Garzón junto a Monedero forman en Venezuela el gobierno en el exilio, y Esquerra, refugiada tras las fronteras de la nueva República Independiente de Cataluña —o como ellos prefieren llamarla: República Independiente de Cataluña—, ya ha firmado un pacto de adhesión a Rusia y convenios con empresas israelíes para la construcción de un muro —de las concertinas ya se encargan al otro lado para que no pasen españolitos de a pie ni haya fuga de cerebros—. El C’sP por su parte ha hecho un llamamiento a la Enchufada, por la que todo español y española que contribuya con su sangre en el conflicto tendrá consideración de hermano, primo, sobrino, en fin, familia de y enchufado como trabajador púbico (ojo a la letra pequeña).

De Echenique, pese a la desinformación, se sabe que ha organizado la Resiliencia bajo las siglas PMH (Purguemos la Malas Hierbas) y junto a Bescansa, Cañamero y un tipo cuyo nombre no conseguimos recordar, que ganó cierta notoriedad por darle una bofetada a un concejal socialista, y al que llamaremos Calimero, forman la cópula resiliente que opera en la clandestinidad, y, en el caso de Echenique, paga en negro. Desaparecido, a Errejón, el pobre, lo han dejado fuera del juego político.

Pause. Forward. Stop.

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Juan Manuel Márquez

1970, Sevilla.

Por puro azar lleva diecisiete años trabajando en el sector del telemarketing (palabrita que nunca sé muy bien cómo escribir). Ocupa un puesto que, según le dicen y aparece en su contrato, es un mando intermedio. Madruga todos los días para escribir.

Con Iglesias hemos topado

Juan Manuel Márquez

Edición eBook
ISBN: 978-84-943212-9-0

Esta obra ya no está disponible en nuestro catálogo.

Fragmento:

Me llamo Fidel y debo mi nombre a Fidel Castro. Mi padre lo admiraba casi con devoción hasta que falleció. Hasta que falleció mi padre, no el líder cubano, tan revolucionario que ni se muere (nota para la edición posterior: Castro está vivo, aunque enfermo, en el momento en que escribo estas palabras. Conste que no me hago responsable de la falta de vigencia de las mismas, o del deceso del citado, cuando medie el tiempo y ocurra que Fidel Castro muera. Que ocurrirá, que la muerte a todos nos iguala y todo eso). Papá lo hizo, morir, de modo prematuro por causa de un cáncer repentino y cruel que arrasó el interior de su cuerpo en pocos meses. Mamá vive aún, tiene buena salud, recuerda a su marido con tranquilidad, con una nostalgia que es como un goteo, que parece tristeza pero que no lo es porque no le duele. Voy a verla con frecuencia, casi siempre a la hora de merendar para que me siga haciendo sus magdalenas caseras. No tengo hermanos. A mi madre le basta una mirada para intuir cómo estoy. E intuye, sabe, que estoy bien, que pasó la tormenta, casi letal para mí, en la que me vi envuelto cuando terminó mi relación con Marta y que ahora, con Julia, he vuelto a recuperar la ilusión. Es cierto, hace dos años que comencé una relación con Julia y tengo cada día más claro el amor que siento. Vivimos juntos desde hace uno. Ella es profesora de Filosofía en un instituto y yo, ya les dije (¿lo he dicho ya o no? Bueno, da igual), hace varios meses que estoy en paro. No llegué a finalizar mi estudios universitarios de Farmacia, aún no sé si por falta de vocación o por mi hipocondría, y me voy bandeando como buenamente puedo con trabajos inestables y mal remunerados: teleoperador, comercial, alguna chapuza en negro porque soy un manitas. Cosas así. Me planteo a veces preparar unas oposiciones al Estado de esas en las que se presentan treinta mil personas nerviosas e ilusionadas para cincuenta puestos que coquetean con el mileurismo y a la postre desganados, pero siempre me puede la pereza. Soy hipocondríaco y perezoso, lo segundo mantiene a raya a lo primero. Por pura indolencia, aunque siempre tengo presente esa posibilidad, no provoco que un dolor de cabeza trivial devenga en tumor cerebral incurable, unas agujetas en arteriosclerosis o una gripe otoñal en el virus del Ébola. Lo más que concedo, porque conlleva poco esfuerzo e implica poca repercusión, es que una falta de ortografía pueda ser el conato de un trombo entre los sustantivos que suelo usar, pero lo resuelvo con un chute de diccionario que enseguida me calma. Y la sangre del idioma vuelve a circular entonces con normalidad…

Juan Carlos Garrido

1965, Ávila.

Su primera novela, “Sombras chinescas”, fue finalista del premio Planeta 2005.  Ha resultado ganador del I premio nacional de microrelatos Hipálage 2007, del premio internacional de pensamiento del concurso internacional de microtextos «Garzón Céspedes» 2008 y del segundo premio internacional de narrativa “La barca de la cultura” 2009, el premio de relato fantástico Gazteleku de Sestao 2010 y del  certamen Carmen Martín Gaite 2011. 

En 2012 publica la novela “Los confines de la noche” con Ediciones Hades.

El caso de los gayumbos

Juan Carlos Garrido

Edición eBook
ISBN: 978-84-946139-1-3 (epub)

Fragmento:

El caso (nunca mejor dicho), es que ese día llegaba puntualmente (una o dos horas después de levantarme) a la oficina, cuando me encontré bloqueando la escalera a un grupo que, siendo generoso, podría describir como variopinto, y, siendo tal como soy sin disimular, de buena mañana y en ayunas, bien podría tildar de raro de cojones, integrado por un tipo chiquitín en una silla de ruedas, que ya quisiera para sí Stephen Hawking, una tipa fea como un sacrilegio o una delación, con expresión de padecer estreñimiento crónico o haber masticado un ajo crudo, que batallaba empujando a la silla por los empinados escalones, mientras otro, con cara de niño, teorizaba sobre la mejor estrategia para alcanzar el descansillo.
—Yo pienso que si tirases, en vez de empujar, sería más efectivo.
—Y yo, que si colaborases en vez de hablar, trabajaría la mitad.
—Ya sabes que tengo una hernia discal.
—Y yo dos licenciaturas y un doctorado, y me toca bregar como una mula.
—Haya paz, que somos todos compañeros, estamos en la misma barca y debemos remar en la misma dirección.
—Claro, lo dice el que va cómodamente sentado en su Trono de Hierro.
—Ya me gustaría a mí no ser una carga.
—Es la típica actitud victimista del marxismo leninismo de toda la vida.
—Y lo dice la comunista de salón, la que es sobrina y nieta del capitalismo opresor y que está en política para echar un rato

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Sergi Escolano

1972, Barcelona.

Es un hábil pseudónimo tras el que se esconde Sergi Escolano. Se licenció en Física Teórica pero actualmente se gana la vida como mercenario informático, aunque en sus ratos libres ha hecho apaños como guionista y escritor para clientes variopintos: El Jueves, El Terrat, TVE, Universitat Rovira i Virgili, Punset (no, no tuvo nada que ver con el anuncio del pan de molde)…

Tiene dos libros publicados en papel: «El virus Elvis», libro de relatos que obtuvo un gran éxito de crítica y ventas en su casa (el autor compró 200 ejemplares que aún guarda en un trastero) pero no tanto en el resto del mundo, y «Con pecado concebido» (www.conpecadoconcebido.com), una novela de humor apocalíptico que relata el nacimiento del Anticristo en Barcelona.

Los gayumbos de Pablo Iglesias

Sergi Escolano

Edición eBook
ISBN: 978-84-946139-2-0 (epub)

Fragmento:

—No hay nadie más facha que mi padre pero parece que últimamente le gusta Pablo Iglesias. 

—¿Qué dices? ¿Tu padre? ¿Pero cómo le va a gustar Pablo Iglesias a tu padre? 

Nacho no se lo podía creer. Hacía unos cuantos años que salía con Bea y conocía bastante bien a su progenitor, don Francisco García-Mondéjar. Pocas personas podía haber en Madrid que fueran más de derechas que don Francisco. Millán-Astray a su lado era un izquierdista bolivariano. 

—Que sí. El otro día estábamos viendo el telediario, “el parte” que dice él, y salió Pablo Iglesias hablando de la casta. Mi madre y yo ya nos estábamos preparando para la retahíla de insultos que suelta cada vez que lo ve. 

—Lo he visto alguna vez, sí. Ciertamente un espectáculo. 

—Pues esta vez no. Dijo un escueto “en eso tiene razón el chaval”. Y siguió comiendo la sopa como si nada. 

—Increíble. 

—Aún hay esperanza para mi padre. Es fantástico, ¿no crees? —preguntó Bea ilusionada. 

Nacho asintió con la cabeza, pero estaba mintiendo. La idea no le parecía tan maravillosa como a ella. Hasta el momento, Pablo Iglesias era la persona más odiada por el padre de Bea. Si dejaba de serlo, el que ocupaba el número dos en el ranking de odio pasaría a ir en cabeza. Y ese era él: Nacho, el novio nunca deseado de su hija, el desarrapado perdedor que nunca llegaría a nada, el hijo de una familia pobre de Aluche, el reponedor del Alcampo sin cerebro ni dinero para poder siquiera estudiar una carrera, el don nadie. Encabezar la lista de odio de su suegro no le hacía ninguna gracia. Prefería que Pablo Iglesias siguiera ostentando el título de campeón

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Javier Pavía

1982, Madrid.

Es licenciado en Periodismo, aunque no le gusta que la gente conozca este vergonzoso detalle. Actualmente trabaja en las redes sociales de la Biblioteca Nacional de España, donde intenta compaginar el tono serio y formal con la esquizofrenia paranoide.

Es autor de dos novelas de fantasía absurda: El examen final (2014) y su secuela, Tic tac (2016).

Pablo contra Pablo

Javier Pavía

Edición eBook
ISBN: 978-84-946139-4-4 (epub)

Fragmento:

La primera reacción a la muerte del Presidente Iglesias fue la estupefacción total. Había tanta gente que pedía su cabeza, de forma figurada o literal, que lo extraño era no saber quién lo había hecho. Twitter ardió con mensajes de condolencia y de celebración y las plazas de las ciudades de toda España se repartieron más o menos equitativamente entre quienes lloraban con el puño en alto y los que celebraban con pasodobles y capeas.  

Cuando el Ministerio del Interior confirmó la muerte de Pablo Iglesias, sin apenas más detalles, media España se lanzó a la calle a llorarle como si se acabara el mundo y la otra mitad a celebrarlo con champán, coca y putas. Los de los lloros abarrotaron la Puerta del Sol y establecieron acampadas en otras plazas que permanecieron como pequeñas ciudades autónomas y un poco desaseadas. ABC los llamó “las putas comunas hippies de los cojones”, y cada mañana la COPE entrevistaba a una señora muy asustada por las prácticas satánicas y homosexuales que sucedían en esos antros de perversión y pecado mortal.   

Po otra parte, los del champán, la coca y las putas se gastaron una millonada de euros en festejos. En el hotel Palace de Madrid se dio cita lo más millonario y putero de España para una orgía desenfrenada de cinco días y cinco noches. Algunos Borbones (el rey no, por supuesto. Borbones de segunda fila, muy poco Borbones. Casi Habsburgo), varios líderes del PP y del PSOE de los de antes de que se dejaran de zarandajas y se fusionaran en un solo partido, presidentes y expresidentes autonómicos que hasta hacía doce horas se echaban en cara la decadencia de sus respectivas regiones, el Consejo de Estado al completo, la cabeza incorrupta de Felipe González conectada a un robot con chaqueta de pana. Y ZP solo, en un rincón, sin hablar con nadie, mientras una prostituta rusa le daba cháchara esperando no tener que follárselo. Aznar disfrazado de Franco, cantando el Cara al sol a voz en grito mientras Rajoy y su novio se daban el lote después de marcarse una de Pimpinela en el karaoke. Por invitar, invitaron hasta a Gallardón, aunque nadie le hablaba desde hacía dos décadas

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M Victoria Lovaina

1959, Barcelona.

Diplomada en Magisterio y licenciada en Ciencias de la Educación, se dedica a la docencia en un instituto de enseñanza secundaria. Ha obtenido diversos premios literarios de novela y de narrativa breve, todos en lengua catalana, idioma en el cual escribe habitualmente.

Tiene editadas las novelas:

Amb ulls de nina, Palma de Mallorca, 2008

Dietari de Les Gorges, Editorial Saragossa, Barcelona, 2009

Pell de gat, Editorial El Bullent, València 2013

Y el conjunto de relatos: Fils de veu, El Toll, 2015

Murió con los gayumbos puestos

M Victoria Lovaina

Edición eBook
ISBN: 978-84-946139-5-1 (epub)

Fragmento:

Silverio Domínguez siempre había pensado que todos los actores que vomitaban cuando veían un cadáver eran gilipollas, todos sin excepción. Ante la visión de un payo vomitando delante de un cadáver se iba directamente del cine maldiciendo a los artistas, al director, y si convenía a la misma taquillera. 

—Poco machos sois, muy poco, ¡mierda de película! —decía en voz alta. Y se iba del cine, así, lentamente, cantoneándose, pasando de los silbidos y de los insultos que recibía porque no dejaba ver la pantalla. 

—¡Ey, quita de ahí, que la carne de burro no es cristalina! 

—Me voy, sí, me voy, que esto huele a gilipollas —decía fuerte, pero ya ni se le oía porque los silbidos y los insultos ahogaban entre sus propios gritos y el sonido de la pantalla. 

Pero cuando Silverio Domínguez despertó aquel sábado, a eso de las nueve de la mañana en su cama de metro treinta y cinco por metro noventa, y vio el cadáver de Nazario Ortega Domínguez abierto en canal como una ternera, medio hecho a cuartos, hubiera vomitado hasta la hostia de la primera comunión. Pero se contuvo porque otra cosa no, pero él era muy macho. Tuvo el aplomo de decirse que no podía convertirse en otro gilipollas, que el mundo ya iba sobrado y que tenía que aguantar, que delante tenía el cadáver de su primo y ese era un caso de importancia y que según cómo podía llegar a cambiarle la vida, bueno eso él ni se lo planteó, pero es algo que hubiese dicho cualquiera al ver el cuadro de aquel sábado…

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